* * * * * English version after this post * * * * *
Buenas tardes,
Acabo de regresar de Inglaterra, donde he estado en un viaje especial que quizás cuente en otro post. Lo que hoy quiero compartir es parte de la última carta que me ha enviado Silvia Adela Kohan. Me ha gustado especialmente.
Es la 110 de una correspondencia que llevamos desde hace más de tres años. Y en esta última dice cosas así:
«La soledad es la primera condición de un escritor o una escritora. Yo la transformo en un diálogo imaginario o abro preguntas, que en ocasiones dirijo a ti. Pero también dialogo con la lluvia, con el mar, con los árboles, sin trabas de ningún tipo.
Me di cuenta de que mi nombre «Silvia» proviene de «selva» y define muy bien mi estado actual.
Ahora mi mirada se dirige hacia cosas en las que antes no había reparado: los colores adquieren otro brillo, me detengo en los árboles, capto las pequeñas diferencias. Lo asocio con Rilke cuando dice que está aprendiendo a ver, que antes cuando iba al Louvre lo encontraba demasiado lleno, y últimamente puede apreciar la belleza de un solo cuadro. Por ejemplo, ver París a través de los ojos de Cézanne.
Bueno, esto no es un final, sino una interrupción muy placentera, a la que agrego mi mejor abrazo.
SILVIA»
Recuerdo que cuando mi padre aún vivía, le regalé para su cumpleaños El país de las últimas cosas de Paul Auster. No sé si llegó nunca a leer esa novela, pero yo me siento ahora mismo en una especie de país de las últimas cosas.
Desde esa soledad del escritor, donde hay decisiones que solo puedes tomar tú, siento que el curso de 10 horas que estoy dando con Silvia Adela Kohan para 25 escritores maravillosos será el último que haré. Al menos, de este tipo.
Hay muchas otras cosas que voy a dejar de hacer, para dar espacio a otras que necesito tener en mi vida. Pero de eso hablaré en un próximo post.
Vamos con la consulta de la semana, que contestaré de forma más breve (aunque no tanto) porque de aquí nada me voy al concierto de Deep Purple con mis amigos del instituto.
PREGÚNTALE A FRANCESC
—No sé si esta pregunta te parecerá estúpida, ni siquiera sé si es una pregunta, pero últimamente me da miedo vivir, con todo lo que supone. ¿Puedes entenderme? (Lucía)
—Te comprendo y reconozco que también a mí me da miedo vivir muchas veces. Eso me sucede en multitud de situaciones: cuando no comprendo a los demás, o cuando siento que los demás no me comprenden mí. También cuando estoy cansado o desanimado, vivir se me hace una montaña. Sin embargo, luego aparece un proyecto ilusionante, una experiencia pequeña pero significativa, la conversación con un buen amigo… y el Universo parece recobrar el equilibrio.
Quizás no te sirva mucho lo que te diré, pero mi consejo es Keep on trucking, como se decían los hippies en California que hacían autoestop a los camiones. Sigue viviendo y descubriendo, Lucía. Por el camino encontrarás flores y basura. Conocerás a gente que desearás olvidar cuanto antes, y otra que dejará huella para siempre en tu corazón. No es posible vivir solo las cosas agradables, hay que quedarse todo el pack. El día que nos vayamos de aquí, ya no habrá miedo a vivir. Mientras tanto, disfrutemos de la aventura.
Con cariño,
F
Pues eso, ¡Muy feliz semana!
Francesc
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The writer’s solitude
Good evening,
I have just returned from England, where I went on a special trip —maybe I will talk about it in a future post. Today, I want to share an excerpt from the latest letter I received from Silvia Adela Kohan; it resonated with me in a particular way.
It is the 110th in a correspondence we have maintained for over three years. In this one, she writes:
“Solitude is the primary condition for a writer. I transform it into an imaginary dialogue or pose questions —sometimes directed at you. But I also converse with the rain, the sea, and the trees, entirely unencumbered.
I realized that my name, ‘Silvia,’ stems from the word for “selva” (forest), which perfectly describes my current state.
My gaze is now drawn to things I hadn’t noticed before: colors take on a new radiance, I find myself lingering by trees, and I pick up on subtle nuances. It reminds me of Rilke, who spoke of ‘learning to see’ —how he once found the Louvre too crowded, yet afterwards came to appreciate the beauty of a single painting. Seeing Paris, for instance, through the eyes of Cézanne.
Well, this isn’t an ending, but rather a very pleasant pause —sending you my warmest embrace.
SILVIA”
I recall that, when my father was still alive, I gave him Paul Auster’s In the Country of Last Things for his birthday. I’m not sure if he ever got around to reading it, but right now, I feel myself as though I am living in a kind of “country of last things.”
From this writer’s solitude —a space where certain decisions can only be made by you alone—, I feel that the 10-hour course I am currently co-teaching with Silvia Adela Kohan for 25 wonderful writers will be the last one I ever lead. At least, of this kind.
There are many other things I intend to stop doing, to make room for other elements that I need to bring into my life. But I’ll talk about that in a future post.
Now for this week’s question, which I’ll answer fairly briefly (though perhaps not that briefly), since I’ll soon be heading off to a Deep Purple concert with some friends from high school.
ASK FRANCESC
—I don’t know if this question will seem stupid to you —I’m not even sure if it’s a question—, but lately, I’m afraid of living, with everything that entails. Do you understand what I mean? (Lucía)
—I understand you, and I must admit that I, too, am often afraid of living. This happens to me in all sorts of situations: when I don’t understand others, or when I feel that others don’t understand me. Also, when I’m tired or feeling down, living can seem like an insurmountable mountain. And yet, when an exciting project comes along, or when there’s a small but meaningful experience, or a conversation with a good friend… suddenly, the Universe seems to regain its balance.
Perhaps this won’t be of much help, but my advice is: keep on trucking —as the hippies in California used to say when hitching rides on trucks. Keep living and keep discovering, Lucía. Along the way, you’ll encounter both flowers and trash. You’ll meet people you’ll want to forget as soon as possible, and others who will leave an indelible mark on your heart. It’s not possible to experience only the pleasant things; you have to take the whole package. The day we leave this place, the fear of living will vanish. In the meantime, let’s enjoy the adventure.
With affection,
F
So there you have it —have a wonderful week!
Francesc